Ar

O Mondego já não brilha aqui,
com tanta luz a matar a paixão.
Sem estrelas, asteróides ou cometas
não é possível viver qualquer ilusão.

Sufoca-me o ar da cidade,
sinto-me observado demais.
Aqui as gentes guardam segredos
e não há alegria por ti.

Ar do campo é o que preciso.
Sonho que aqui algo mude,
e luto para essa realidade.
À noite tudo volta para me atormentar.

Mas sou eu quem tem que mudar,
o altar do barulho ao caminhar,
não me vai deixar descansar.
Volto então para a solidão.

Blues

I feel my blues
like an eagle with no land to rest
And I sing my blues
to believe I have a nest.

To believe is like to land,
a safety island in my thoughts.
Marry mother nature is my plan
but those trees are nothing but plots.


I feel my blues
like an eagle with no land to rest
And I sing my blues
to believe I have a nest.

1355

Caminhando de regresso a casa
passo pelo passado,
pelo teu carro estacionado no tempo,
pela saudade de ouvir uma palavra.

Nunca é tarde demais, nunca.
A música de um sonho só acaba
quando a magia se esgota.
E Coimbra não existe sem magia.

Tradição do final infeliz
que faz do Mondego um ribeiro,
chegou no início de Janeiro.

Aproxima-se o dia do fim
e não serei justo ou cruel,
sou só palavras que escrevo neste papel.

Neve de amor

É o quebrar da última pedra
do meu castelo de forças,
quando a vontade de voltar a viver
se prende no medo de reconstruir.

Ventos sombrios de Inverno
teimam em não desistir,
a luz de um novo florir
tem a preguiça a comandar o trenó.

As memórias de tempos passados
com um sentimento seguro,
fecham os olhos ao presente
e ao pensamento ausente.

Eu espero um milagre do céu,
que sobre neve caia culpa
e na avalanche sentida
se crie um novo olhar.

Vertigem

Vertigem dá lugar a desilusão
e fecha-se o coração.
Esfola quando são os outros
Arde quando vem dos nossos.

A mentira da vida
é o pronuncio da morte.
Sobriedade psicótica
julgo não existir.

Luz, dêem-lhes luz
chega de vinho nos pensamentos
chega de não sentir,
reine a lucidez!

Desilusão é o fim.
O sonho dura até ao deitar.
A desilusão vai perdurar,
é uma cicatriz impossível de apagar.

Inexplicável não é,
mas sendo impossível de compreender,
torna-se sufocante relembrar.
A verdade desvanece no teu olhar.

A transformação é um enigma,
a realidade passa a mentira sem pesar.
As memórias destruídas,
trazem frio, de um local a decifrar.

E agora qual a salvação?
Fico com a marca na mão,
a imaginar o dia que está para vir,
o dia de pedir perdão.